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Leur point de vue: En tant qu'aumônier de soins palliatifs, je ne peux que demander: Pourquoi ne portez-vous pas de masque?

Il est venu à l’hôpital du comté d’Orange parce qu’il avait du mal à respirer.

Une semaine plus tard, le panneau «gouttelettes d’avertissement» était accroché à la porte de sa salle de soins intensifs.

«Droplets», code pour COVID-19.

Il n’a pas été conscient depuis 36 heures.

Seul le ventilateur le maintient en vie.

Ensemble, le médecin, l’assistante sociale des soins palliatifs et moi disons à la famille que rien de plus ne peut être fait.

Ils hochent la tête, ils n’ont plus de combat.

Le médecin déteste ne pas pouvoir sauver cet homme.

Mais il peut leur permettre de dire au revoir.

Il leur dit qu’ils peuvent partir en groupes de deux pendant 10 minutes.

Il nous quitte. Il doit aider quelqu’un d’autre.

Il s’occupe de deux étages de personnes atteintes de COVID-19, 51 personnes en tout.

Nous leur disons que c’est spécial, le médecin ne l’a pas autorisé auparavant.

Ils marmonnent merci. Traduction: N’est-ce pas généreux de votre part.

Je me tiens à l’extérieur de la fenêtre de sa chambre. Quand les 10 minutes sont écoulées, je salue.

Les yeux des membres de sa famille plaident, deux doigts en l’air, deux minutes?

Ils sourient et rient dans sa chambre au cas où il les sentirait.

Mais ils sanglotent une fois qu’ils ont fermé sa porte.

Les deux derniers sont sa femme et son premier-né.

Elle s’effondre lorsqu’elle atteint son lit.

Leur fils la rattrape à peine.

Elle embrasse son mari, lui chuchote à l’oreille.

J’espère qu’il la sent près de lui.

Ils ne me regardent pas quand ils s’éloignent.

Pendant que le personnel de l’hôpital extrait le tube respiratoire

le travailleur social et moi attendons devant sa chambre

parce que des gouttelettes microscopiques de COVID-19 seront libérées dans l’air.

Une fois le tube retiré, nous nous préparons à entrer dans sa chambre.

Nous n’avons pas à entrer, mais nous le faisons. Surtout pour lui,

mais pour le personnel aussi. Ils devraient aussi avoir du soutien.

Nous désinfectons nos mains, puis enfilons des gants.

Puis le masque N95,

résille à cheveux,

masque de protection,

puis robe.

C’est inconfortable, mais cela nous maintient aussi en vie.

Probablement.

Les employés nous inspectent.

Ils sont les meilleurs de l’humanité.

Je demande si des collègues ont eu le virus.

Bien sûr, disent-ils. Ils désignent ceux qui ont récupéré et qui sont de retour au travail.

Je ne demande pas si des collègues sont morts. Ils doivent se concentrer sur maintenant.

Le personnel ajuste ses médicaments.

Il ne sentira pas le retrait du tube.

Sa famille avait demandé s’ils pouvaient FaceTime

après le retrait du tube.

Le travailleur social tient le téléphone.

Je tiens la main du patient. On entend sa famille:

«Nous vous aimons, soyez en paix, allez avec Dieu.»

Le travailleur social a l’habitude de côtoyer les mourants, mais c’est différent.

Dix minutes ne suffisent pas pour dire au revoir.

Elle est jeune, c’est sa première pandémie.

Elle était une enfant lorsque des personnes atteintes du sida mouraient chaque jour pendant des années.

J’étais là, j’avais 25 ans.

Il n’y avait pas non plus assez de temps.

Nous regardons tous le moniteur, les lignes deviennent plus plates.

Nous entendons son dernier souffle. Alors rien.

L’infirmière nous fait un signe de la tête.

Le travailleur social dit à la famille qu’il est parti pour être avec Dieu.

Je n’ai pas sa foi.

Je ne sais pas où il va sauf à la morgue.

Ses proches pleurent. Nous essayons de dire à quel point nous sommes désolés, mais ils ont raccroché.

Quelqu’un d’autre a-t-il l’impression d’avoir assisté à une exécution?

Nous ouvrons la porte, juste assez pour sortir.

Il y a un réceptacle pour le bouclier et le filet à cheveux.

J’ai mis mon N95 dans un sac en plastique pour le laisser au soleil à la maison.

Il n’y a pas assez de ces masques pour en avoir un nouveau à chaque fois, mais l’infirmière dit: «Ça va.

Mettez-le simplement au soleil, le virus meurt au soleil. « 

J’espère qu’elle a raison.

Le COVID-19 tue de manière disproportionnée les Noirs et les Marrons.

J’ai entendu des gens spéculer: N’ont-ils pas tous des problèmes pulmonaires?

ou le diabète, ou des problèmes de santé

les a rendus plus susceptibles d’être infectés et de mourir?

Cela ressemble beaucoup à ceci: les homosexuels et les consommateurs de drogues intraveineuses ne se sont-ils pas infligés le sida?

Populations jetables.

À l’extérieur de l’hôpital, il y a un panneau d’affichage.

«LES HÉROS TRAVAILLENT ICI.» Je veux crier.

Hero est juste un autre mot pour mieux vous que moi.

L’assistante sociale m’appelle le lendemain matin. Elle ne pouvait pas dormir.

« C’était mauvais, » dit-elle avec un soupir, « je te verrai bientôt à l’hôpital. »

Et maintenant, le souvenir revient en force.

L’autre pandémie, le SIDA.

Prendre soin de la personne suivante et de la suivante.

Je suis inquiet pour moi et je me sens coupable de penser à moi-même.

Je crains d’oublier que l’équilibre est important.

Quarante ans plus tard, il y a toujours le suivant et le suivant.

Alors dis-moi: pourquoi tu ne portes pas de masque?

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